Esse papo é gostosamente fútil
Mas meu sorriso-máscara já dói
E eu prefiro uma conversa útil
Lágrimas nos olhos
De cortar cebola
Sou amigo de infância
Do desconhecido que chegou
Ela senta só, todos sentimos
Que a santa sente-se quente
É que a gente não é a gente
Quando está com muita gente

Onde nem tempo, nem templo,
Nem espaço limitam.
Onde os muros caíram
E os homens vivem como se fossem livres,
E sem uniformes como na natureza.
Aqui é a minha nova igreja.O vento move a minha nova igreja,
Ela se enverga para um lado e para outro
E assim não se quebra.Ela é vermelha e quente,
Como todas as pessoas são por dentro.
Minha [...]