Esse papo é gostosamente fútil Mas meu sorriso-máscara já dói E eu prefiro uma conversa útil Lágrimas nos olhos De cortar cebola Sou amigo de infância Do desconhecido que chegou Ela senta só, todos sentimos Que a santa sente-se quente É que a gente não é a gente Quando está com muita gente

Onde nem tempo, nem templo, Nem espaço limitam. Onde os muros caíram E os homens vivem como se fossem livres, E sem uniformes como na natureza. Aqui é a minha nova igreja.O vento move a minha nova igreja, Ela se enverga para um lado e para outro E assim não se quebra.Ela é vermelha e [...]